En la cuadra resuena una larga frenada. Salimos y vemos una combi de reparto de galletitas cruzada en medio de la avenida, y atrás, un cuerpo tendido. El tipo respira apenas; nomás se le mueven el abdomen y la mandíbula; un chorro diminuto de sangre debajo de la nuca. Llegan los curiosos, la policía, Ecco, el 107. Un testigo cuenta: iba drogado, tambaleándose, parecía que no cruzaba pero al final encaró. Se esparce el comentario general, sentido común que le dicen: pobre el muchacho de la chata, complicarse la vida por un drogadicto de mierda…